Lenguaje Perú

Poesía

Antología de la poesía novísima de tacna por Wilmer Skepsis

Nuestro pata Wilmer Skepsis, reconocido difusor de poesía a través de revistas, radios y libros, nos manda un puñado de voces frescas de la Novísima Poesía Tacneña.

Los invito a disfrutar de estos poetas: vitales, que asumen un trabajo con el lenguaje desde la intensidad y la ruptura, cada uno en su propia personal sensibilidad; también los invito a buscar más de su obra en la red y a difundirla.

Hay una movida curiosa e intensa dentro del área de Tacna, producto tal vez de un áurea de ciudad perdida y hermosa, con un ambiente cultural que se agita entre los furores de sus poetas anti-sistema, las cervezas en el bar Misky Taki, el tránsito natural al ser frontera con Chile, se conocen y reconocen más autores, publicaciones, y se alimentan como escena.

Hay que agregar que esta selección recoge las voces de diferentes tonos: la poesía como una ontología febril por Yhan Koronel, el arrebato nihilista de Alberto Ninaski, la sinceridad canábica de Cher Santiago, la desaforada imaginación de Enrique Cuautli, el discurrir del yo psicótico y autoconciente de Yesebel Secchar, y el ejercicio intenso e intertextual al dotar una voz de Marianna Espezúa. Ya están avisados lectores, suban y gocen bien de este bus que viene acelerado por las interminables pistas del lenguaje.

Lenguaje Perú, Febrero 2019

.

.

NOVÍSIMA POESÍA TACNEÑA

ALBERTO NINASKI (Puno, 1989). Radica en Tacna desde niño. Estudia ciencias sociales en la UNJBG. Ha sido antologado en: “Poéticas del desierto: Estos tres de Tacna” (Edit. Korekhenke, 2012). Ha publicado poemas y relatos en la revista literaria LETRASÉRTICA. Prepara dos poemarios: “El destornillador” y “Zoóticas”.

hijo no te ensucies la ropa…

alcantarilla por donde se escapan los miedos

mientras los autobuses astrológicos aquilatan

las fuerzas centrífugas que nos pesan el alma

y a mordiscones en lucha desigual con las ratas

nos hinchamos de smog como nos saturamos

de almas al igual que el cíclope estanca a sus ovejas

y vas de retro y las manos austeras se pliegan

al tórax y se enganchan en peldaños de fierro

pero eres alma y no te ofenden las caricias

y vas de retro con la nebulosa en la garganta

corres desesperado y vas alcanzando el descanso

ya no están las sombras y sangras cada vez menos

pero la luz sigue siendo del mismo color

cada tiempo menos y el sol se aparece orbitando

tras tus talones hincados en el pavimento mojado

vas de retro inundado con sudores de todas las gentes

mil motores de automóviles la jungla en la jungla ya es tarde

te espanta la carrera a pesar del agua en los tímpanos

escuchas los mil motores ram ram ram ram rom rum

la mañana en la jungla con sus risas de mil demonios

mil demonios mil demonios mil demonios guturando en tu cabeza

y estás llorando como maría pero ignoras a los cristos

es cierto estás más compuesto y descansado

menos despanzurrado y casi equilibrado andas

pero espera a dónde marchas si tu cuerpo

se tiende en el cemento y tu corazón palpita todavía

cada vez más rápido más rápido más rápido incluso más rápido

que el motor que oyes alejándose por la calle que todavía ignoras…

Aquí, entre nos, yo vi a Forrest Gump “rescatando al teniente Dan”

Bubba, Bubba, dónde estás Bubba?

Por qué Bubba, Bubba, Buuubbaaa!

Ta ta ta ta ta ta ta ta ta…!

(Advertencia: Forrest Gump es un artificio, un cyborg con piernas ortopédicas de titanium, casi un single… aleje al presidente de los EE.UU. de su TV, puede ser benigno para su salud)

Hay un corazoncito tatuado en Forrest

justo en la tibia derecha

con las iniciales de… (no viene al caso…)

de hecho nadie lo ha visto

como también es imperdonable no ver la escena en que la aviación yanqui bombardea furiosamente con delicadezas insuperables el campo de batalla desde lo alto del espacio sideral con esporas celestes y flores violetas desarraigadas del jardín mismo de la Casa Blanca, flores aún frescas y con rocíos dulcísimos. Una visión particular sobre la guerra que alcancé gracias a mi elevado entendimiento sobre los mecanismos intrincados de subtitulación castellana de las películas de Hollywood.

Así:

                                                     napalm no es napalm sino rosas púrpuras

Y olvidaron, además, la parte en que el protagonista de Titanic, transmutado para esta película en el piloto autómata: John Joda, se sobrecogía por el paisaje espléndido que divisaba allá abajo, tan diáfano como se lo permitiera el parabrisas made in USA…

No me quito de la cabeza la imagen del piloto Joda y a mi mujer complacida en su figura tocándose los pezones. Lo recuerdo pálido y murmurando el hit del momento: Supersonic rocket ship de The Kinks, sonriendo y sombreado por un mechón rubio que brillaba como el demonio mismo en la chingada… así lo recuerdo, apretando el gatillo incrustado en la palanca oscura.

Abajo corría Forrest flanqueado por gacelas mayestáticas, ciervos y caballos blancos que oían el ta ta ta ta ta progresivo de su prótesis cuando afilaba la cognición recordando siempre a Jenny… yo coreaba junto a ella: “¡Corre Forrest, correeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!…”

Entonces veía la amistad de los vietnamitas que departían la buena nueva del evangelio del tío Ho, con los soldados gringos armados de coca cola y cuchillos que asemejaban galletas y chocolates estupendos en tanto caían las rosas y esporas como lluvia enviada por Anu, dios de los cielos tras de sus miedos…

Oh Forrest, en medio de la jungla bombardeada repitiendo el mismo nombre de su muy mejor amigo: Bubba, Bubba, Bubba, oh Bubba…!

y el muy tonto aprendió que las flores lastimaban un culo y deseó muy fuerte en sus entrañas estar en casa junto a mami y Jenny, oh Jenny… y por alguna razón encontró a Bubba moribundo hablándole de un barco marihuanero y del negocio heredado por la familia: la morfina y la cocaína, por supuesto, ilegales de cabo a rabo… adiós Bubba, chau Bubba, fin de Bubba, extinción de Bubba…

El resto es historia conocida, Ud. ya sabe, lo del teniente Dan Taylor y de cómo se volvió dueño de productos Huggies Pampers y ahora está bien muerto al lado de su perra con un epitafio que versa:

“Mierda suerte la mía”.

reunificación de cuerpos o automatic stabilizer / precision equipment

on/off

tú dirás…

la curvatura del tiempo se atraviesa en tu cama con el perfume de las flores malditas agotando el silencio / einstein no me viene a la memoria pero qué bien se siente olvidar luego el espacio y dejarte en tu cama rosada, en tu camita afelpada…/ si tan sólo fueras aplicada como las exquisitas azafatas del peruvian air travel me quedaría sabes… 

el tiempo hace espacio y espasmo en tus preferencias / la campana de gauss se delecta boca abajo / el deleite en su vientre se extrema / los escaladores principiantes en la sinapsis coloidal del sube y baja / el desarraigo es alucinante / ya veo, estoy viendo la luz al final del agujero / poseído de encanto y de malicia con el cuerpo des–fragmentado en el pavimento de otro sistema / pende el corazón ardiente en el recuerdo de tu cuerpo extraviado al otro lado / (((desarraigo))) / computación acelerada / esfuerzos por acabar con el sistema google / respuesta / actualizando algoritmo secreto… / totalmente acelerado / tengo que volver / volver / volver… / ¡ingresa a la ecuación! / reunificación del mal…/ tú dirás…

declaración:

<<<¡nosotros estamos al mando!…>>>

Alberto Ninaski

CHER SANTIAGO (Tacna, 1989). Hijo de inmigrantes arequipeños. Quiere ser cocinero profesional. Ha publicado el poemario “Slow Food” (Edit. Korekhenke, 2013). Poemas suyos han aparecido en la revista literaria LETRASÉTICA.

EL USO TERAPÉUTICO DEL CANNABIS

Alejandro apura el alivio

y se acuerda de ti aunque sea

como en un juego de niños

tú dices “todo alrededor es

                        desconocido”

podrían techarse los cielos

podrán con mis fuegos

esta ocasión

este incidente

este melón que rodando llegó a

tus pies. Son así las mañanas

              llenas de tu palabra hecha jazmín

sueño que vivo en ti

entre tantas letras

por miseria

      por encuentros

            por lustros y agudos husos

TODO HA SIDO DIARIO

Todo ha sido ira

mira esta ventisca de palabras

lo que es al fin (es)

el ataque de palabras

así como lo viudo en crudo

            i las colegialas tiernas

i fabricantes de montes

todo ha sido cartón

todo fábula y contexto de neón

pero tópico, algodón/licra

una serpiente en el agua

pero todo fue fe y

sigue colándose gota a gota día a día

            (Tu-turu-tú)                 ruin.

EL ORIGEN DE LA NAVIDAD

Es navidad

hay pequeñas plantas afuera

tristes melodías de suave navidad

es navidad

mi perro y yo compartimos el día

uno abrazado del otro

fumamos hierba y vemos el cielo ceniciento

es navidad

i no maté ningún pavo, son las 10.9 de la mañana

i no sé nada de ti

será que he madrugado

avenidas programadas con cohetes

de lo más inocente a la lujuria

una navidad vista desde mi sofá

el cielo parece entender

no cae nieve

máx. 25 grados

es

navidad

mis ojos lo delatan

mi perro lo entiende también

¿i dónde están mis seres queridos?

a mí siempre me pasa

¿dónde los regalos?

                        se sueña con un deicidio

            el humo circula decorativo

Cher Santiago

YHAN KORONEL (Tacna, 1990). Estudia psicología. Ha publicado el poemario: “Heridalia” (Sanatorio Ediciones, 2012). Fue antologado en: “Poéticas del desierto: Estos tres de Tacna” (Edit. Korekhenke, 2012). Es director de la revista literaria LETRASÉRTICA.

QUID

La quietud me llena.

Respira en mis venas un arcoíris,

ofidio tibio decapitado

endulzando mi sangre.

Soy una roca más en las montañas.

Soy una piedra más en el río.

Admiro el suave morir de las hojas.

Ya estoy listo para ser otro.

AKUARELA

En función de las más altas catalepsias

ofrezco mi indumentaria canónica de artilugios

YO INVITO. YO PAGO. YO SIRVO.

Y que no se diga después que NADA se ha intentado,

que para ello he sacudido mis huesos y percursionado

absolutamente la totalidad de mis latidos.

Decía yo: tengo que fulminarlos para orinar su vacío,

hacer que me las paguen y por ello arriesgaría mi vida

como un saltimbanqui, malabareando mis posibilidades.

Me fumé toda la realidad, me esnifé todos los sofismas

pero, eso sí… estamos cerca.

Ellos siempre tendrán razón, mas no por convicción,

es la tradición pudiendo más que un solo EGO.

Caray! Qué solos estamos aquí en el medio

cuando queremos partir.

Para qué volar, mejor ser oruga.

Vivir en el verdor devorándolo totus.

No tiene sentido ser cristal todo el tiempo.

Emerger con alas habiendo tantas telarañas en el panorama chato.

De qué sirvió lanzar nuestros globos y pabellones

a tantas dimensiones en las que se rayaba la idiotez.

Demasiados discursos. Podríamos hacer un solo batido.

Poco dura el desenfreno. Sencillo sería caer en la parquedad

y fingir/fungir que no hemos escuchado nada.

Borrar nuestros ojos, lavar nuestras orejas, diluirnos los sesos.

Y qué? SÓLO DESHACERME DE UNAS INSIGNIAS

Mañana es otro día.

XV

El dolor bajo la puntualidad del crepúsculo,

coro de desideratas en el tráfico de recuerdos,

mi aprecio resórtico bullendo en los cadáveres.

Cuarto menguante de soledades anestésicas:

la hora sabática de los sueños invertebrados.

El cuándo, el cómo, fragancias de un país lejano.

Todas mis preguntas fueron pulverizándome.

Demasiadas ofertas me han abarrotado de tedio.

Soledad es la taza en la que bebo el té de mis días.

Gotas erróneas desde putamadres de esperanza.

Alrededor mío sólo veo la carne arremolinarse.

Todas las verdades son frágiles, lloran como velas.

Ahora sí, me he cansado de sangrar sólo tinta.

Los vértigos me raptan, vivo en un punto aparte.

XXVI

Vana ilusión de ser – estar – vivir – existir.

Alguien debe haber configurado nuestros destinos.

Quizá seamos algo parecido a necios algoritmos.

Quizá una simbiosis sistemática, una fórmula inexacta,

capricho de analogías, caos de números–letras.

Alfabeto dimensional poblado de qué sé yo.

Para alguien los fríos de Plutón deben ser cálidos.

Quizá hayan lejanos seres de cárnicas antónimas, 

de oscuridad combustible, de nortes comuniones.

Tuitearé mis pensamientos en pocos kilobytes.

Si tuviese la certeza de atravesar todos los espacios

si tuviese la certeza de explicar qué es la certeza.

Féretro de luces iluminando pasados proxenetas,

Rilke, de este modo se celebra el dolor, la tristeza.

LUZ LUQUE BÁRCENA (Tacna, 1991). Estudia psicología. Ha publicado sus poemas en la revista literaria LETRASÉRTICA. Prepara su primer poemario.

MELODÍA VISCERAL

Hambre abandona

abandona los latidos

las náuseas y los llantos

Abandona cada paso de angustia

y sueños ficticios

Abandona la armoniosa melodía

de las tripas

Cuerpo abandona

abandona al deseo

abandona

tu último aliento…

ARPÍAS ANODINAS

Me alejé de ti

por ciertas razones

que sólo la inercia es

testigo…

La música de un tonar

alimentaba la lujuria

mientras mis manos

palpaban las teclas

tus manos

recorrían

cuerpos de arpías anodinas

Mi corazón es el revólver

del hombre más sádico

que lastima tanto

la manipulación indecisa…

Cuántos minutos

que se asfixian en sus horas…

Cuántos días que no encontraron

razones de tiempo

El cuerpo es testigo de los años…

III

Tengo una necesidad

absurda y violenta

de verte

Una necesidad

que estropea

cualquier ritmo cardíaco

que desvaría

las llanuras del tiempo

y hace

que el silencio

devore [los sesos]

La piel se estanca

Nacen ruidos asesinos

que imaginan

cada nombre

cada cuerpo

y murmuran tras

la puerta:

“otra vez la noche

te invadió de locura”

ENRIQUE CUAUTLI (Tacna, 1991). Estudia ciencias sociales en la UNJBG. Ha publicado el poemario “Pentágono” (Edit. Korekhenke, 2013). Sus poemas y relatos se hallan en la revista literaria LETRASÉRTICA.

PENTÁGONO

Mi cuarto de cuatro esquinas más uno                                                                                                                       anaeróbico                                                                                                                                                                                       con puerta y cortina negándose a la corriente                                                                                                                                                                            maldice mi presencia y extraña al que se fue                                                                                                                [un establishment putrefacto o a lo mejor una prostituta acomodada]

Paredes estampadas con recortes de putas                                                                                                                  onanismos involuntarios                                                                                                                                                      antenas parabólicas de arácnidos en el techo                                                                                                        cucarachas   hormigas   moscas   insectos que invaden mis dominios                                                                             ubicado en el rincón de los placeres               piso tres                                                                                               donde los inquilinos huyen de sus dioses                                                                                                                         y yo aguardo sus hostias con botellas de vodka                                                                                                                          un antro es mucho decir/pero antaño era un palacio legendario      dicen

Medio vaso de Frugos de durazno                                                                                                                                            galletas Field ahogándose en ella                                                                                                                                         mi desayuno y mi almuerzo se pudren en ese tercio                                                                                                              [consumir preferentemente antes de que las moscas…]

Mientras la anarquía y el hedonismo reinan mi pentágono                                                                                                   los demócratas se van yendo a la mierda en bikinis de niñas snobs                                                                                    la autocracia se la dejo a los insectos 

<<Revolución de los flower insect>>  

Sábanas en reyerta                                                                                                                                                                    Ropa mugrienta en queda                                                                                                                                                         Murallas de basura                                                                                                                                                                                         Rayos de luz en retirada                                                                                                                                                                                 Yerbas y musgos bajo colchón                                                                                                                                                                                   Y en el piso (ya lo dije)

¡INVASORES!          

Este es mi pentágono en revolución

CYBORG

Milagros que ríen en otras dimensiones

Cuatro viajeros por órbitas lejanas

en sus motocicletas de hidrógeno

Danzan las sonrisas al compás de antimaterias

El clima es huraño y los motores se calientan

Nos quedamos estancados

en las pampas de Antares

Buscamos refugios terrícolas

Solos por esta noche

Mañana ya no habremos existido

Navegamos en el espacio del tiempo

a la velocidad de una larva

Estos son milagros que ríen

Ella con su melena rubia californiana

corriendo feliz en una avenida lejana

¡Y es un milagro!…

Narradores que dejan de ser narradores, poetas que dejan de ser poetas,

cineastas que dejan de hacer cine. Ahora quieren ser cyborgs.

[DISTORSIÓN]

Lamento que espantes los rayos a tu modo

lamento que las luces colapsen por humedad

lamento las puestas de los soles

Hoy al medio día de primavera

niña, lamento tu ingenuidad…

Hoy veo la ciudad sumiéndose en la obscenidad

veo a las libertades sacudiendo sus senos en el cielo

niñas jugando a ser héroes con-dones diferentes

Hoy al medio día de primavera,

veo hombres moribundos…

[Lamento esta distorsión]

Es que las tuberías suenan a los 70’s

por amor las minifaldas vuelan

ríos de semen caen sobre estantes de libros arcaicos

Hoy al medio día de primavera,

la ciudad está de cabeza…

Niñas que injurian a sus progenitores

misiles que proyectan sus dardos por amor a ellas

espermatozoides blindados en camino hacia sus vientres…

¡Qué hermosas criaturas nacerán!

Identidades salidas de los dramas de Sófocles

distorsiones adrede

distorsión psicodélica

de esta manera nacen los bebés de (las) niñas prematuras

(….…) mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

mierda mierda mierda mierda mierda(…)

    ahora conoces el aroma de la universidad: mierda

Intento hacer un poema en forma de un árbol:

        

Enrique Cuautli

                           

YESEBELL SECHAR VELAZCO (Tacna, 1993). Estudia psicología. Aficionada a la astrología, a la música y al psicoanálisis. Ha sido antologada en “Poéticas del desierto: Estos tres de Tacna” (Edit. Korekhenke, 2012). Colabora en la revista literaria LETRASÉRTICA.

LA MUERTE HACE AULLIDOS DE SOLEDAD

Ciudad que sube a temperaturas obsesivas de matarasesinar

como un cuerpo en batalla del infierno que no se pinta las uñas,

debajo de los puentes la fuga transpira el ensueño primitivo

y en medio de un tráfico peatonal del vacío

donde los rostros emergen

los pies amortiguan cerebros

                                                                                         de mi llanto o de la boca existencial.

He visto a los colores en los hospitales tratando de volar

                                                                           pero mis ojos fusilan las piernas de la miseria

Es el fantasma

¡de ruidos relojes que inducen cuchillos

de ruidos relojes que exigen cuchillos!

de silencios musicales

desagües con  patas/ desiertos sin piernas

zapatos con alma / bosques sin pulmones

nidos

           huevos

                         larvas

                                      El diente de lagrima fecunda la noche

La muerte nace aullidos de soledad,

                                                                       Gimen las sirenas promesas de perros a la Luna

AHORA LA NIÑA TUVO MIEDO / RETA SU PRIMER PENSAMIENTO: FÁBRICAS DE ABISMOS

Hagamos la guerra  al   a m o r

Citaremos el primer epígrafe a este silencio

F i n  d e l  p o e m a

ojos que traspasan la fotografía en la edad primitiva del ser humano

como si fuera pedazo de un árbol taladrado sólo  VALIA  y   PROFECÍA

no valkiria

no tu  hombre

No

No te ves en el reflejo de las vitrinas de un mercado

te ves ¼ de carne  un pedazo de grasa  y mucha sal sal sal 2 cucharadas de ayuda

sólo para el sabor de sentirte cósmico

pero eres inhumano

desnaturalizado

despedazado

bombardeado de mirar ausencias de sentir presencias

Ahora la niña tuvo miedo  quiere salir de su comunicación  roto su primer pensamiento

Fábricas de abismos: El Yo.

COMPOSICIÓN QUE VIVIFICA EL CANTAR DE LOS PESARES EN SI#

No más arraigo

carne que se pudre en el frigider

No más guerras acorazadas

                                                  a este pequeño corazón de lucha

ni pesar de los días

ni aventuras

no más amor en los calendarios       recuerdo estar solo

Ni  brillo excedido en los ojos              

A fin de que el desgarro sea el único camino de la mirada

CORO                                                                                    

SI de mi 

SI al alma roída que busca el instante

SI en las hierbas

que prodigan su cuerpo

SI   SI   flotando    

luego   LAMIDO

Sis apenas sostenidos 

Sis  sin  SOL

SI.

                                                    (bis)

MIENTRAS QUE JÚPITER, NEPTUNO, URANO, PLUTÓN, A MI PRÓJIMO

Hay

     días

          en que

                  cambio

       el llanto

 por tu sonrisa de bisturí

                                      que doy

 un giro de ciento ochenta grados  y creo en ti

      que

           desnudo como yo

               eres

                      el sol

         hacia                el horizonte

 también

                      sé

                             que

         eres música     y     tempestad

                                         q ante todo

           como hombre

          te  atoras

             en

           el

                      vacío 

  por

      tus

         narices

                también

                                     cae

      las penas en órbitas

como lluvias transfigurando los rostros

             pero

              es en mi pecho

                                     cuando   vuelas

                                     que

  doy         cálculo 

          que              fuiste

el  mismo niño

             con   quien jugaba

 antes

           de

              hacerme                             horrible y grande.

Yesebell Sechar Velazco

       

MARIANNA ESPEZÚA (Puno, 1993). Radica en Tacna. Ha publicado el poemario “Pólux” (Edit. Korekhenke, 2013). Poemas suyos han aparecido en la revista literaria LETRASÉRTICA.

#ONDAS TEXTUALES EN LA SOLEDAD DE UN UNIVERSO CADA VEZ MÁS GRIS

“Sobrevivo como las aves:

sabiendo que existo porque soy la muerte”

Darwin Bedoya

MI NOMBRE ES PÓLUX Y ESTOY MUERTO, TAL VEZ ESTE SEA MI EPITAFIO, TAL VEZ APENAS UN SUEÑO QUE NO TERMINÉ DE SOÑAR ((QUIZÁS DESPERTÉ, O TAL VEZ NUNCA EXISTÍ)). USTEDES NO ME VEN ACÁ ARRIBA PORQUE SU CEGUERA EMPEZÓ EN SU PECHO Y ACABÓ EN SUS OJOS. PERO ACÁ ARRIBA EXISTÍ DESDE ANTES DE NACER MUERTO.

MI NOMBRE ES PÓLUX EL GEMELO, EL INCONCLUSO, EL INACABADO. PÓLUX LA MITAD…

Ando poeta de rato en rato, busco un poema mal escrito que explique el porqué de mi desnudez. Mi madre me ha cantado una canción protesta, pero no ubico en ella mis penas.

Pierdo mi timidez gracias al golpe y al miedo exagerado.

Camino trovador en este espacio galáctico y oscuro… como mi sombra de 18:00 a 4:00 ((allá en mi cuerpo mortal))

Hay otra estrella, mi hermana, estudia el vacío que nos rodea y para ella es “algo más” que la nada. Mi hermana gime cuando entiende su existencia consumida en dos giros desafortunados. Pero así es ella, fantasma que estudia.

ME LLAMO PÓLUX Y MI TIEMPO ES MÁS LARGO QUE CUALQUIER SILENCIO.

#LA ESTRELLA SE DESPOJA DE SUS ZAPATOS DE TACO

“Yo hubiera pensado en mi cuerpo cubierto por cristales”.

Beatriz Saavedra

BUSCO LA MANERA DE EQUILIBRAR LOS LADOS DEFORMES ((MI PERSONALIDAD INCOLORA)); HE INTENTADO ELIMINAR AL MONSTRUO TACITURNO QUE ME TORTURA DURANTE EL DÍA… PERO VOLVIÓ Y ME TATUÓ SU NACIMIENTO EN LA ESPALDA; ASÍ DESPERTÉ ESTA NOCHE AMARGA DE LUNA MUERTA, DESENTENDIDA Y DECEPCIONADA DE MI IGNORANCIA INTERNA. ESA QUE CAUSÓ EL TATUAJE MARCADO EN LA ESPALDA HERIDA.

También soy antagonista de esta historia, no sólo tengo un lado, sino muchos; no sólo tengo un corazón, sino miles; no tengo pocos ojos, pero sí una sola vista, que no cabe en el ojo de una aguja de hierro; ni en una paja.

Al fin y al cabo, mi metamorfosis tiene que ver con la susceptibilidad de mi ira. Me transformo y soy perfecta, soy una mujer que hace hombre cuando se despierta entre polvo, arrastrado por el viento más liviano.

((MI NOMBRE ES PÓLUX. SI VIVIRÍA TIERRA, SERÍA CUSTODIADA POR CUATRO COLOSOS CERROS GRISES Y DEFORMES))

#TIENE FORMA DE ESTRELLA EL SUELO QUE PISO.

“Sé que definitivamente

me he asociado a tu manera de morir”.

Jorge Luis Roncal

Yo les escribo a mis camaradas para suplicarles un destino. Acá abajo, acá arriba sólo hay silencio, y su ruido es horrible – detestable.

“ESTE SUELO ME ESTÁ DEVORANDO. ESTOY DESVANECIÉNDOME, NECESITO LA SAL LÍQUIDA ((QUE SE DERRAMA ENTRE LA INCON-GRUENCIA Y EL DESCANSO MORTAL)).

ME LLENA UN VACÍO OPACO Y UN TESTIMONIO FALSO”

¡AÚN ESTOY VIVA! CON  ESTE SIGNO VITAL PINTARÉ LA ESTRELLA DE NEGRO.

Les suplico.

Comprendo la relatividad de mis asesinatos silenciosos, todos fueron por amor.

Les pido un apoyo continuo, los rezos de los agnósticos callejeros.

Yo los veo tristes con voz ronca, de lata. Tienen pena en las flores marchitas.

Ahora comprendo el optimismo de mis lados negativos, todos bañados por el azufre del infierno, todos bañados por la lava de mis volcanes extintos.

Les comento, camaradas: camino entre los ecos de los grillos nocturnos,

ellos son los que narran mi insomnio y lagrimean mis párpados oscuros.

La caminata termina cuando el camino comienza a tomar la silueta de un sauce viejo.

Marianna Espezúa

        

One thought on “Antología de la poesía novísima de tacna por Wilmer Skepsis

Deja un comentario

A %d blogueros les gusta esto: